The Root Book

"Laisse-nous partir, tu sais que nous en avons besoin.- Alors, c'est à toi que je parle. Elle n'aurait pas eu une once de considération pour toi. Même après que tu l'aies recueillie.- Laisse nous passer. -Je ne peux pas faire ça. Je ne l'ai pas tuée une fois pour la laisser repartir."L'ombre de Lysander se détachait à peine dans la brume éclairée par une lumière bleutée dont l'origine resterait à jamais incertaine : la lune ou le sol. La voix venait manifestement d'en face, mais ce ne serait pas le premier leurre auquel ils devraient faire face.Ils se toisèrent un instant comme deux chiens aux babines retroussées. Un sifflement sonna à son oreille droite, laissant couler une larme de sang sur la pèlerine. Dans un réflexe de survie, il sauta dans les ronces et fut surpris de tomber dans une petite salle bordée de murs de pierre. La nature avait repris ses droits sur les constructions des hommes et manifestement depuis longtemps.Dans l'ancienne demeure du forgeron, perdue dans la forêt une pierre chuta sur sa tête. Dans un flot de douleur, il s'endormit et elle se réveilla.  

  Oyez, oyez, population de The Root Book ! Alors que les fabuleux défis de cette année se clôturent, j’ai mijoté un petit quelque chose…   …   Oyez, oyez, population de The Root Book ! Alors que les fabuleux défis de cette année se clôturent, j’ai mijoté un petit quelque chose…   …   N’y aurait-il pas comme un air de Déjà-vu ?   Le déjà-vu c’est ce que va expérimenter le protagoniste du défi que je vous propose mais de façon extrême, car il s’agira ici d’avoir un ou plusieurs personnages piégés dans une boucle temporelle.   Pour qu’on se mette tous d’accord, nous allons mettre en scène des personnages qui vont être amenés à revivre une série d’évènements en boucle, jusqu’à… eh bien c’est tout l’enjeu de le découvrir !     Trois cas de figures se présenteront : -    Soit le chapitre que vous venez de lire fait une boucle temporelle complète (ce qui est le cas dans celui que je propose). -    Soit le chapitre va s’arrêter au milieu de la boucle (parce que dans les histoires de retour dans le temps, plus les personnages essaient de comprendre la situation, plus c’est complexe et plus ils arrivent à faire durer la boucle longtemps). -    Soit il y aura ambiguïté sur la fin (pour les amateurs de cliffanger).   Pour des raisons de clarté, chaque chapitre commence par le numéro de l’itération dans laquelle il se trouve, suivi du titre. Pour ça, on s’inspirera un peu de La ramification dont vous êtes le héros mais on privilégiera l’infinitif ce qui va donner des titres comme : « 1 : Rester à la maison » ; « 1 : Prendre le trottoir de gauche » ; « 1 : Mener l’enquête sur Y » ; « 1 : Ne pas ouvrir la porte » …. (l’idée étant aussi d’illustrer l’effet papillon).   BIen sûr, vous êtes invités à proposer votre propre itération initiale si celle que je vous propose ne vous inspire pas ;)   A vos plumes ! (ou vos claviers :p)

Vous reprenez la marche en direction de la sombre tour menaçante. Galvanisé par votre nouveau compagnon, vous lui racontez tous les exploits que vous avez accomplis, de la dénonciation de Solid Snake pour des savons volés à la dératisation de la cave de Mme Grosjean en passant par la livraison d'un colis à l'auberge de l'Aubergine crevée. Que d'histoire merveill... Une main se pose sur votre épaule. Vous vous retournez pour faire face à votre compagnon, dont le visage inexpressif, tremblant, tire vers la fureur. -Mais vous allez vous taire, bordel de merde! Hochant la tête, vous acquiéssez. En effet, votre compagnon est malin, et vous alliez attirer l'attention des méchants voleurs sur vous. Le poussant derrière un fourré, vous lui expliquez que vous alliez passer en mode furtif. Vous vous applatissez à plat ventre, et commencez à ramper sur le sol. Les fougères et le sol torturé vous lacérant le visage et les vêtements, vous péférez vous décaler sur le chemin plat, damé et sans aucun moyen de vous cacher à la vue de la tour. Vous avancez ainsi péniblement pendant cinq mètres avant d'entendre un souffle de dépît dans votre dos. Votre compagnon, debout, cache ses yeux inexpressifs derrière sa main squelettique. -Mais vous êtes vraiment trop naze! Vous avancez à deux à l'heure et tout le monde peut vous voir. Franchement, qu'elle idée m'a pris de... Vous le remerciez pour sa perspicacité. Vous lui dites que vous allez maintenant passer en mode ninja. Vous allez courir le plus vite que vous pouvez vers la tour et prendre les méchants voleurs de surprise avant qu'ils aient eu le temps de réagir. Deux doigts s'écartent, laissant apparaitre un oeil inexpressif et las. -Et vers où allez-vous vous diriger lorsque vous arriverez à la tour? Est-ce que vous connaissez la configuration des lieux?

Cela faisait combien de temps maintenant, que le monde avait changé ?Je me rappelais de la vie d’avant, quand la terre était encore meuble, quand l’herbe poussait, quand les arbres, les fleurs, et les autres plantes formaient des forêts.Je me souviens raconter ces histoires d’un temps plus clément à mon fils.« N’y pense pas. » me disais souvent ma femme. « C’est du passé, il faut aller de l’avant ». Mais comment ? Elle avait cette force, ce caractère, qui lui permettait de faire fi de cette ancienne vie.Je n’étais pas aussi fort qu’elle. C’est moi qui aurait du partir, mais ce que l’on appelait désormais la Mort Blanche l’avait emporté elle. Ma femme. Ma partenaire. La mère de mon enfant.Pourquoi diable avait-il fallu que ce soit elle. Quand le cataclysme qui avait conduit notre monde dans le chaos survint, je n’avais que 27 ans. Je vivais chez ma mère suite à une récente rupture, et de facto vivait avec ma petite sœur de 15 ans.Dans le premier mois, les personnes les plus fragiles périssaient, et je perdis mes grand-parents.Dans les six premiers mois, ma petite sœur perdit la vie. Sa santé était déjà compliquée avant, du à une maladie auto-immune, mais jusque là nous avions eu de la chance. Mais elle avait fini par se manifester de nouveau. Ma mère ne supporta pas cette perte, et mit fin à ses jours par un mélange de médicaments et d’alcool.Mon père, étant mort peu avant ma naissance, je n’avais alors plus de famille. J’avais alors erré, survivant seul, en partie grâce à ce que je pouvais trouver sur des infortunés n’ayant pas autant de chance.Un jour, je tombais sur un groupe. Ils avaient décidé de se réunir pour mieux survivre, et de recruter autant de monde que possible. C’est là que je fini par rencontrer celle qui, quand j’eus mes 36 ans, devint ma femme.Trois ans plus tard, nous eûmes un fils. Avoir un enfant dans un tel monde était une décision importante, et pas bien vue de tout le monde, mais ça avait été notre choix.Ma femme succomba à la Mort Blanche alors que notre fils n’avait que 8 mois.Après ça, pour moi le monde perdit ses dernières couleurs. La neige, qui avant me réjouissait, était chaleureuse, était devenue après le cataclysme un engin de mort.Les forêts ne la supportait que très difficilement, les lacs et étangs gelaient, il devenait de plus en plus dur de se nourrir correctement.Le monde, autrefois si plein de diverses couleurs et tintes, était maintenant blanc, à perte de vue.Le Désert Blanc. Mon fils me quitta quand il avait deux ans. Sont corps était trop fragile pour la Mort Blanche.Depuis, ne pouvant me résoudre à mettre volontairement fin à mes jours, j’attendais que moi aussi la Mort Blanche vienne me trouver, et me réunisse avec ma famille.

La pièce se remplissait et se vidait alternativement, la danse macabre de draps se soulevant et s'abaissant sur des visages rapiécés laissait aux spectateurs un goût amer en bouche. Pendant de longues heures, je contemplais les larmes, les cris et les malaises des proches des victimes. Mon cœur se serra davantage à la vue du couple de retraités s’avançant pour l’identification du neuvième cadavre.   Les recherches ADN croisées avec le dossier des disparitions nous avaient appris que certaines victimes étaient portées disparues depuis plus de cinq ans. L'autopsie avait confirmé l'infâme vérité, révélant pour certains un manque de nutriments et de vitamine D, preuve irréfutable d'un manque de soleil et de sous-nutrition. Le démon les avait séquestrés sous terre, les uns après les autres, attendant je ne sais quoi pour passer à l’action.   Cinq ans.   Cinq ans que ce couple affichait tous les matins un avis de recherche sur un mur de la ville. Cinq ans qu’ils ne verrouillaient pas leurs portes (toutes les portes même le garage) au cas où leur fille reviendrait en pleine nuit. Personne à l’époque n’avait pris cette histoire au sérieux. Leur fille étant adulte, elle aurait très bien pu changer de ville et ne pas vouloir reprendre contact avec ses parents.   Mais voilà, même si leur Marie n’était pas une enfant de chœur (on était même très loin du compte), elle revenait toujours à la maison. J’écoutais la femme, la mère, raconter son histoire, une histoire répétée, claire et tangible, comme une pièce de théâtre, une larme se frayant un chemin au coin de mon œil en pensant au nombre de fois où cette femme avait dû performer cette histoire.   Oui, mais voilà, cette pièce de théâtre était une tragédie. La fin fut la mort du personnage principal, empalé sur deux rondins de bois. Je ravala mes larmes quand le couple fut conduit hors de la morgue.   “Nous pouvons faire une pause si tu veux Alice, tu as enchaîné l’identification des 5 dernières victimes, et je vois que celle-ci t’a particulièrement touchée. Va prendre un verre d’eau.”   Le docteur Harry Dawson, médecin légiste et nécromancien à ses heures perdues, était ce qui se rapprochait le plus d’une figure paternelle au D.E.M.O.N. Il était grand, plus d’un mètre quatre-vingt-dix, maigrichon et ses cheveux étaient grisonnants, pourtant il n’avait que 35 ans. Il était toujours à mon écoute et je devais avouer que pour un homme il était particulièrement empathique.   Je lui avais fait part de cette réflexion une fois, il avait ri et m’avait indiqué que son empathie grandissait à mesure qu’il réveillait des femmes (oui, oui, quand je mentionnais “réveiller”, je voulais dire “les faire transiter temporairement du stade de mort au stade de mort-vivant”).   La nécromancie était une science très complexe qui demandait un savoir précis du corps humain ainsi qu'un "vieux" démon. Pour réveiller un mort, il fallait incarner une partie de ce corps; le plus efficace restait l’incarnation du cerveau : en incarnant et contrôlant les neurones, le corps suivait généralement. Cependant, l’âme n’animant plus le corps du défunt, le nécromancien devait partager une partie de la sienne ou une partie de celle de son démon. C'etait pourquoi un nécromancien ne pouvait pas s'atteler à un réveille avec un jeune démon, leur âme déchu étant trop instable. La nécromancie demandait des années de pratique pour utiliser l'âme de son démon plutôt que sa propre âme. Les meilleurs réussissaient à récupérer une partie de l'âme du défunt quand le cerveau n’était pas trop abîmé pour lui insuffler une infime quantité d’énergie.   Je crois, dans l’ensemble, que ça fonctionne ainsi, j’avais peut-être séché un cours de nécromancie par ci par là. Harry ne m’en avait jamais tenu rigueur. Le vieux pensait qu’il était bien trop laxiste, et bien moi, je l’emmerdais le vieux. Harry était mon allié et avoir des alliés au département était essentiel à la survie d’un inspecteur.   "Je vais bien, je rétorquais agacée d’avoir été percée à jour, qu’on en finisse, j’ai pas toute la journée à consacrer à … ça.   - Tu sais qui sont les prochains, je comprends si tu veux que …   - J’ai dis qu’on en finisse !" le coupais-je en me détournant de lui et en fixant mon regard sur le dernier corps, Sylvain.   * * *