The Root Book

Le sentier semblait s’épaissir à mesure que j’avançais, les arbres s'entremêlant pour créer une voûte naturelle au-dessus de ma tête. L’air était frais, chargé de l'odeur de terre humide et de bois en décomposition. Chaque pas me faisait découvrir une nouvelle texture sous mes pieds : des cailloux, des branches mortes, de la mousse. Le murmure d’une rivière invisible résonnait au loin, ajoutant à l’atmosphère paisible, mais étrange, qui régnait.Soudain, un bruit inhabituel me sortit de mes pensées. Un craquement, proche. Je m’arrêtai, les sens en alerte. Le silence retomba aussitôt, pesant, comme si la forêt elle-même retenait son souffle. Mon cœur battait à tout rompre, et malgré moi, je posai une main sur mon sac à dos, comme pour me rassurer.Je restai immobile, guettant le moindre mouvement autour de moi. Puis, à travers les arbres, quelque chose attira mon attention. Une forme inhabituelle se dessinait à quelques mètres du sentier. Mon instinct me poussait à m'approcher, malgré l'inquiétude qui grandissait en moi.Je m'écartai légèrement du chemin, mes pas légers sur le sol couvert de feuilles. Ce que je découvris me laissa sans voix : à demi cachée sous des racines noueuses, une vieille boîte en métal, rouillée par le temps, attendait là, comme si elle m'était destinée. C'était la même boîte dans laquelle je cachais mes figurines quand j'étais enfant. 

Je claquai la porte de mon appartement et dévalai les escaliers du troisième étage de mon appartement haussmannien jusqu'au 1er étage. Elle m'attendait sur le palier, ses sourcils froncés en deux accents circonflexes, ce qui ne ternissait en aucun cas sa beauté surnaturelle. Armande avait ce type de grands yeux sombres en amande qui faisait tomber en disgrâce toute personne croisant sa route. Sa chevelure de jais tombait en cascade le long de son dos. Ses minces lèvres et son teint méditerranéen se complétaient à merveille avec sa silhouette en "8", comme diraient les fans de mode. Elle possédait des formes, mais c'était ce que je préférais chez elle. Je ne m'étais cependant jamais sentie "menacée" par Armande, ni jalouse de ses atouts. J'étais bien dans mon corps, même si les canons de beauté d'aujourd'hui m'incitent toujours à faire attention à ma prise de poids, je me battais encore sur ce point. Je n'étais pas grosse, loin de là. J'avais toujours été fine, voire "maigre" étant petite. Aujourd'hui, je mangeais correctement, je faisais du sport, et tout comme Armande, j'avais des cuisses, un peu de ventre et une poitrine quasi-inexistante. Sur ce dernier point, je ne m'en plaignais pas. Faire du sport avec trop de seins, c'était l'enfer ! Les similitudes s'arrêtent là. Armande avait les cheveux bruns, moi ils étaient châtains clairs ; elle avait les yeux sombres, les miens étaient bleus, mais pas un bleu clair magnifique, non, un bleu un peu terne qui tirait vers le gris. "Enfin !" Rochinha Armande. "Désolée Ary, je ne trouvais plus mes clés," soufflai-je en reprenant ma respiration. "Mauvaise excuse," rétorqua-t-elle en prenant la tête de la marche vers le rez-de-chaussée. "Tiens, prends-le." Elle me tendit un petit porte-clés en perles. Son geste me toucha plus que je voulu bien l'admettre. Je suis la pro pour perdre mes affaires, mon TDAH n'aidant en rien. J'avais été diagnostiquée tardivement. Mes symptômes étaient quasi-invisibles, et la plupart des gens les oubliaient ou ne les prenaient pas en compte. Mon hyperactivité n'était pas physique comme la plupart des gens l'imaginent, mais mentale (chez les femmes TDAH, c'est plus souvent le cas). Mon cerveau ne savait tout simplement pas se mettre en veille. À croire qu'aujourd'hui, il avait décidé que plutôt que de se souvenir de l'emplacement de mes clés, il avait embauché un DJ en CDI afin de passer une musique en boucle. Mon obsession du moment était une chanson de Florence + The Machine : "The Girl with One Eye". À chaque fois que je l'entendais, je m'imaginais une pirate féministe voguant sur l'océan tumultueux du patriarcat. Je suivais Armande dans les couloirs du métro. Nous arrivons après une vingtaine de minutes à notre destination. Un magnifique hôtel particulier à deux pas de Montmartre. Je n'en revenais toujours pas travailler dans ces locaux. Armande était ma voisine de deux étages en dessous et ma voisine de bureaux ici, dans cette bâtisse. Nous ne savions pas que nous habitions dans le même immeuble jusqu'au jour où elle a cru que j'avais craqué sur elle et qu'en bonne psychopathe, je l'avais suivie jusqu'à sa porte. À noter que le rouge remplit encore aujourd'hui ses joues à l'évocation de cette histoire. Elle m'avait hurlé dessus, avait claqué la porte au nez et, quand elle l'avait rouverte pour voir si j'étais partie, quelle fut sa surprise de me trouver deux étages au-dessus dans l'escalier, puis de disparaître dans mon appartement. Le lendemain, elle m'avait attendue sur le palier du premier étage, avait présenté ses excuses, et depuis, elle m'attendait chaque jour sur le palier pour faire la route ensemble jusqu'au bureau. Armande était architecte, et moi, urbaniste. Nous collaborions régulièrement ensemble pour produire des projets d'éco-quartiers et de renouvellement urbain. Nous étions en ce moment sur la réhabilitation d'une friche en logements mixtes dans le 20e arrondissement. Armande était allée sur le chantier cet après-midi pour voir l'évolution des travaux. Nous devions faire le point ce matin. Nous nous installions dans mon bureau sur des petits fauteuils, bien plus confortables que nos chaises de bureau. "Dis-moi tout !" déclarai-je en prenant mon petit calepin pour noter les avancées du chantier. "Les concessionnaires réseaux sont passés ce matin, c'est bon ! Les logements auront du courant !" "Hourra !" m'exclamai-je sarcastiquement. "Les fondations ont été coulées, et j'ai vérifié le positionnement de la chapelle, tout est bon !" "Parfait, j'irai m'entretenir avec Richard pour la suite." Richard était le doyen du projet. La plupart des gens le trouvaient grognon, mais moi je l'aimais bien. Il me rappelait mon grand-père. Après quelques échanges de potins sur l'équipe du projet, Armande se leva et se dirigea vers la porte. Elle s'arrêta juste à l'entrebâillement et se tourna vers moi, les yeux pétillants de malice. "Au fait, le porte-clés que je t'ai donné ce matin…" commença-t-elle avec suspense. "Oui ?" demandai-je en l'interrogeant du regard. "On l'a trouvé sur la friche avant la coulée du béton. Il était particulièrement en bon état pour un objet trouvé dans pareil endroit, alors je l'ai récupéré." "Tu l'as volé, tu veux dire ?" ricanai-je. "Question de point de vue." Elle haussa les épaules et partit en direction de son bureau .   J’observais à présent mon petit porte-clés volé, trouvé, offert. Il était composé de trois parties : une petite chaine en argent au bout de la quelle était accroché une petite épée, d'une plume de paon et d'une petie breloque; une perle ronde de 3cm de diamètre environ, d'une couleur gris métallique.

J’ai peur de ne pas y survivre. C’est simple. Le forgeron ne doit pas ébruiter mon secret : le loup-garou, c’est moi. Mais j’exècre, chaque nuit de pleine lune où je me transforme en cette bête. Esclave de la lune de sang, je ne contrôle plus rien. Une pulsion destructrice s’empare de moi. Grand-mère m’avais pourtant prévenue de la malédiction pesant sur notre famille depuis plusieurs générations. Un secret bien gardé grâce à de nombreux déménagements ainsi qu’une vie d’ermite en pleine forêt. Mais je suis fatiguée de devoir me cacher. Surtout maintenant que j’ai découvert qu’il y en avais d’autres comme moi. D’autres bêtes traquées et portées fièrement la tête au bout d’une pique. Hors de question que ça m’arrive ! Sous le ciel voilé de la nuit, je me glisse près de la maison du forgeron. La lumière est allumée dans ce qui semble être son salon. Je m’en approche, le cœur battant à tout rompre. Il me semble faire plus de bruits que les pochtrons sortant du tripot deux rues plus loin. Je prends mon courage à deux mains et m’approche de la fenêtre. Le forgeron fait face à une personne ligotée sur une chaise. Elle semble amorphe, sa tête penche sur le côté. J’essaye de l’identifier jusqu’à apercevoir avec horreur le tatouage sur son avant-bras : un chardon, aussi présent sur le blason de notre famille. Grand-mère ! 

Après avoir lu les règles, Ernest est interloqué. C’est quoi ce délire ? Il lève les yeux vers Monsieur et Madame Faustin. Monsieur Faustin arbore un costume de velours aux motifs énigmatiques, tandis que Madame Faustin joue nerveusement avec un collier qui change de couleur à chaque mouvement. OMG ! C’est trop bizarre, cette histoire ! Mon père va être à fond, mais… je préférerais être n’importe où ailleurs. Une pression invisible pèse sur ses épaules, comme si son père était là, derrière lui, à scruter chaque détail avec sa caméra. Une lycéenne éclate de rire après avoir fini de lire les règles. C’est Angie, ou peut-être Lucie, il n’est plus sûr des prénoms, mais c’est celle qu’il n’aime pas trop. Madame Faustin la fusille du regard. Ces règles ne sont pas une blague ! Un silence pesant s’installe dans la pièce, comme une chape de plomb. On pourrait presque entendre une mouche voler. Personne n’ose briser ce silence, ce malaise palpable. Ernest ressent une tension qui serre sa gorge, exacerbant son malaise. Les secondes s’étirent, devenant presque insupportables. Je dois poser la question. Sinon, mon père va me faire la morale pendant dix ans, pense-t-il, poussé par cette pression invisible mais omniprésente. Il prend une grande inspiration et brise enfin le silence. — Et il ne se passe quoi si on ne respecte pas les règles ? demande-t-il en bravant sa timidité. Monsieur Faustin ajuste son étrange costume de velours et échange un regard complice avec Madame Faustin. — Tout dépend de quelle règle, mon bon Ernest, dit-il avec une voix suave. Ernest sent son cœur battre plus fort. Qu’est-ce que ça veut dire ? — D’accord, donc quelle est la pire règle à ne pas respecter ? demande Ernest, sa voix trahissant une pointe d’irritation. — Il suffit de respecter les règles, c’est tout, rétorque Monsieur Faustin, coupant presque court à la conversation. — Pourquoi, on perd les 500 euros sinon ? demande Rémi, intrigué. — Non, ce n’est pas ça, répond Madame Faustin. — Alors pouvez-vous nous expliquer ce que c’est ? demande Orianne, avec autant de politesse que de fermeté. — Mieux vaut pour vous de ne pas le découvrir, réplique Madame Faustin, un sourire mauvais aux lèvres. Orianne paraît choquée par la réponse. — Et pourquoi ça ? insiste Rémi, avec un ton monocorde et blasé. — Nous allons partir, n’avez-vous pas d’autres questions plus importantes ? s’exclame Monsieur Faustin, presque comme une blague. Finalement, c’est la dénommée Madeleine qui dévie la conversation vers les triplés. La discussion s’éloigne des règles étranges et absconses, mais le malaise demeure. — Nous allons devoir y aller, finit par conclure monsieur Faustin. — Mais... vous ne deviez pas nous présenter les fillettes ? — Elles doivent être occupées, trancha madame Faustin comme un couperet. Aurevoir. Sous le regard interloqué des babysitters, le couple disparaît, laissant derrière eux un silence lourd et un mystère non résolu. Ernest reste avec une boule dans la gorge, frustré de ne pas avoir pu creuser davantage ces règles si bizarres. En levant la tête, il s’aperçoit qu’il n’est pas le seul à se poser des questions. Il scrute les visages étonnés et interloqués, un à un, jusqu’à tomber sur celui de Lucie, ou d’Angie, il n’est plus sûr du prénom, mais c’est celle qu’il aime bien. En plus, elle le regarde ! Mais son visage semble déformé par la peur. Avant qu’il puisse dire quoi que ce soit, un rire rauque résonne dans son dos.

Quelqu'un d'aussi souriant ne peut qu'avoir bon coeur après tout ! Vous décidez de lui faire confiance et commencez à vous diriger vers la tour indiquée par le gentilhomme. Après avoir fait quelques dizaines de mètres à pied, vous sentez cependant une présence inquiétante dans votre dos. Vous faites volteface pour vous retrouver face au grand sourire que vous pensiez ne revoir que plus tard. "Qu'est-ce que vous faites ?" lui lâchez-vous après avoir remarqué qu'il semble cacher quelque chose dans son dos. Il vous répond immédiatement : "Oh mais non ! J'espère que vous ne pensez pas que j'allais vous attaquer dans le dos!" Devant votre air perplexe, il poursuit : "Je vous ai suivi pour surveiller vos arrières. Regardez, c'est un couteau que j'avais dans mon dos, je le gardais à la main pour vous protéger d'une éventuelle embuscade !" Il vous présente une longue lame qui n'est pas sans rappeler la forme de son sourire. Décidément, ce gentilhomme est vraiment sympathique, vous êtes rassuré de pouvoir compter sur quelqu'un pour entreprendre une quête périlleuse. Vous en venez même à espérer qu'une belle amitié pourra naître de cette rencontre fortuite.