The Root Book

Ils arrivèrent environ deux heures après avoir été prévenus par téléphone, dans une fourgonnette bleue bringuebalant lentement sur le chemin de gravier menant à l'institut. Comme nous l'avait demandé le directeur, tout le monde attendait dans la cours d'entrée du manoir, comme pour une photographie de classe. Sauf que les mines étaient sombres ou humides, certaines retenant difficilement leur larmes. La fourgonnette bleue pétarada une dernière fois avant de s'arrêter devant nous. En descendit deux jeunes et grands gendarmes à képi, puis un homme d'un certain âge, plus corpulent, à veste beige tombant aux genoux. Il s'étira lentement, alluma une pipe qu'il fourra dans sa bouche charnue, et se présenta au directeur venu à sa rencontre. Les quatre hommes devisèrent pendant cinq bonnes minutes, avant que le directeur ne revienne vers nous, nous demandant de ne pas bouger pendant que le commissaire et les gendarmes aillaient constater la scène. Ils rentrèrent dans l'institut, laissant notre groupe atone et amorphe. Personne ne parlait, seul se faisant entendre quelques sanglots et reniflements, le crissement du gravier sous les semelles de chaussures tremblotantes ou les roucoulades de tourterelles indifférents à la situation se déroulant sous leur yeux. Au bout d'une demi-heure environ, le directeur ressortit du manoir et me demanda d'aller voir le commissaire sur le lieu de découverte du cadavre. En rentrant dans la grande bâtisse, je remarquais que l'odeur de framboise avait été mélangée, recouverte par une odeur âcre de tabac froid. Les deux gendarmes, en train de fumer des cigarettes roulées, ne me prêtèrent pas attention alors que je passais devant eux. Leur voix résonnaient dans le couloir froid : -Moi j'te dis que c'est un suicide. -Palc'qu'elle a l'couteau dans sa main ? Tu clois pas qu'un assassin, y s'lait pas assez intelligent poul lui met l'alme du clime dans sa main aplès son méfait ? -C'est grotesque, personne y f'rait ça par ici ! -Ah ça ! Palce que tu clois qu'y a qu'à Palis qu'les gens sont assez intelligents poul faile ça ? Ca s'voit qu't'es nouveau pal ici. Et qu'tu connais pas bien l'Commissaile... J'entrais dans la salle de classe, dans laquelle l'odeur piquante du tabac froid me donna quelques secondes de répit avant de repenser au cadavre de notre professeur d'art. A ses yeux ouverts pointés sur moi. A sa gorge tranchée nette. Au couteau sanguinolent encore agrippé dans sa main droite. A la flaque de sang qui coulait de l'ouverture béante dans la gorge, souillait son chemisier blanc et poissait ses longues boucles rousses. Le froissement d'une veste dans mon dos me fit sursauter. Le commissaire vint se planter devant moi, me regarda silencieusement quelques secondes, avant de me demander, d'une voix grave mais douce et chaleureuse, de lui montrer tous les gestes et mouvements que j'avais réalisée lorsque j'avais trouvé le corps. Je m’acquittais de ma tâche du mieux que je pouvais, essayant de ne pas regarder le corps sans vie qui foulait encore le sol de la pièce. L'homme me posa quelques questions sur mes habitudes et celles du personnel et des élèves de l'institut à l'heure fatidique, et me demanda quelques précisions sur mes faits et gestes lors de ce jour particulier. Je répondais le plus sincèrement et précisément possible. Il laissa passer quelques dizaines de secondes après ma dernière réponse, arpentant lentement la pièce, se penchant sur le cadavre, scrutant le plafond, les murs, les fenêtres de la pièce. Il se tourna alors vers moi, ses lèvres s’entrouvrant suffisamment pour parler, tout en évitant de devoir enlever sa pipe : -Alors, ma petite, qui a bien pu tuer ta jolie professeur...

Il est midi six lorsque je me tiens devant cette porte, rempli d'espoir et de détermination. J'attends, le cœur battant, que quelqu'un vienne m'ouvrir. Les secondes semblent interminables, jusqu'à ce que la porte s'ouvre enfin. Face à moi se tient l'homme imposant à qui je dois les quatre millions de dollars. Son regard est perçant, mais je sens une légère ouverture, une opportunité de résoudre cette situation critique. Je m'exprime avec assurance, exposant mes arguments et ma volonté de rectifier les erreurs du passé. À ma grande surprise, l'homme semble réceptif. Il écoute attentivement mes propos, évaluant chaque mot. Puis, un léger sourire se dessine sur son visage. Il me propose un marché, une chance de me racheter. Si je parviens à rembourser la dette en un délai précis, il acceptera d'annuler le reste de la somme. Un sentiment de soulagement m'envahit. Une lueur d'espoir brille à présent dans l'obscurité qui m'entourait. Je prends cette opportunité à bras-le-corps, conscient des sacrifices et des défis qui m'attendent !

-Madame Ben Greisset, savez-vous pourquoi je vous ai convoquée ?   La directrice d'école regardait la maman assise devant elle. Cette dernière semblait nerveuse, les yeux baissés, et tripotait un paquet de cigarette. Elle voulut en prendre une et se ravisa au « Tt tt » de la directrice d'école.   -J'imagine que c'est encore à cause de Leto.   La directrice d'école la fixait de ces yeux inquisiteurs, et approuva d'un « hum » grave qui laissait sous-tendre une pointe d'exaspération.   -Et... qu'est-ce qu'il a fait, cette fois ?   Son interlocutrice laissa passer quelques secondes pendant lesquelles seul le bruit de l'horloge mécanique résonna.   -Rien.   La mère leva les yeux, soulagé mais circonspecte.   -Rien, mais il ne me semble pas déraisonnable de dire qu'il a été à l'origine de tout ce qui s'est passé aujourd'hui.   -C'est à dire ?   La directrice inspira un grand coup, et fit le décompte sur ces doigts :   -J'ai quatre enfants à l’hôpital, deux qui ont reçus du sable et un bout de bois dans un œil, une qui s'est cognée la tête par terre et a perdu connaissance après s'être fait percuter violemment, et son agresseur qui s'est fait rouer de coups de pied par une bande de dix CM2 enragés. J'ai cinq de ces dix CM2 qui ont du se faire soigner à l'infirmerie de l'école à cause de jets de cailloux. Le tireur était très doué. On a assisté à une bataille rangé de jets de billes et de calots, qui s'est heureusement terminé par seulement trois gamins et un instituteur à l'infirmerie et cinq impacts sur deux vitres. Une de mes institutrice a failli s'étouffer en avalant sa cigarette alors qu'elle cherchait à séparer deux de ces élèves qui se crêpaient le chignon en hurlant comme des poissonnières. Ce qui a d'ailleurs occasionné la venue de la police car un passant dans la rue à cru à une agression. Enfin, cru... c'en était une, mais pas comme il le pensait. Et pour couronner le tout, j'ai un gamin qui s'est enfuit pour échapper au reste de la bande de CM2 qui le poursuivait, et que l'on ne retrouve plus. Et je ne vous liste là que le plus grave, je passe sous silence les petits bobos et égratignures, les échanges verbaux normalement non tolérés ici et les pleurs en tout genre qui ont fait perdre une demi après-midi de classe à l'ensemble de l'école.   -Et... c'est grave, tout ça ?   -Au mieux, je risque ma place. Au pire, je finis en prison.   D'une main tremblante, la maman ouvrit le paquet de cigarette. La main précise et rapide de la directrice de l'école plongea dans le paquet pour un piquer une, qu'elle s'alluma avec un briquet apparu comme par magie. Elle alluma la cigarette de Mme Ben Greisset et les deux femmes aspirèrent un grand coup dans le silence.   -Et Leto, dans tout ça ?   La directrice la regarda d'un air insondable :   -Je vous rassure, il n'a rien. Il est resté paisible, petit enfant sage et innocent, assis dans son bac à sable, pendant tout ce déchaînement de violence. Il ne lui est rien arrivé. Tout bougeait, hurlait, sautait, lançait, s'agitait autour de lui, et il restait là à se délecter en silence de tout ce spectacle.   Les larmes montaient aux yeux de la maman :   -Mais... il y a un mais ?   La directrice tira un coup sur sa cigarette, et souffla la fumée par le nez :   -Vous savez très bien qu'il est à l'origine de tout ça.   La mère se mis à sangloter doucement :   -Je... je sais bien ! Mais... » sa voix se brisa, tandis que les sanglots coulaient maintenant à flots « ...je n'y arrive pas. Je n'y arrive pas avec ce... gamin.   -Je... » la directrice semblait mal à l'aise devant la tournure de la situation.   -Sa grande sœur, elle, elle est très bien, très serviable, très gentille. Son petit frère aussi. Il est poli, il est calme. Alors que lui... il a... il a quelque chose qui ne va pas. Je ne sais pas si c'est dans sa tête. Vous savez ? Comme si... vous savez... non, vous ne savez pas. Comme s'il était... il n'était pas... casher ? Comme s'il était trief ?   -Je...   La mère semblait maintenant lancée, les coudes sur la table et la tête dans ses mains :   -Avec sa petit bouille d'ange, on lui pardonnerait tout. Et il nous sourit, et on oublie tout. Il nous parle, il nous dit plein de chose, des choses belles. On a envie de lui faire des câlins. Puis il dit des choses moins belles. On le gronde, mais il fait sa petite bouille triste et on a peur d'avoir dit quelque chose qu'il ne fallait pas. Alors on redevient gentil. Et il en profite. Il dit d'autres choses. Et il nous fait croire des choses. Et on a envie d'y croire. Et... Et... Je... je ne sais pas. Je ne sais plus ce qu'il faut faire. Plus ce qu'il faut dire. Je ne sais pas quoi faire avec ce gamin...   Le flot s'étant interrompu, la directrice tenta de reprendre le contact :   -Et... monsieur ?   La mère releva la tête, les yeux rouges mais avec un air vindicatif. Elle cracha :   -Monsieur ! Qu'est ce que vous voulez que je fasse de son père ! Il n'est jamais là. Toujours en déplacement. Un coup à Israël, un coup aux États-Unis, puis en Russie. Il ne rentre que pour dire Shalom, me rappeler qu'il est mon mari, ce qu'il doit d'ailleurs faire ailleurs avec d'autres femmes qui ne sont pas sa femme, si vous voulez mon avis, avant de redécoller pour les « affaires ». C'est à peine s'il connaît ses enfants. Alors les éduquer ? Ce serait... ce serait...   Ne trouvant pas les mots, elle ralluma sa cigarette et inspira une bouffée, la tête ailleurs. La directrice hasarda :   -Madame Ben Greisset, et si jamais...   Elle laissa la phrase en suspens, espérant par là capter l'attention de son interlocutrice. Ce qui fonctionna :   -Oui, madame Corrino?   Madame Corrino termina sa cigarette, écrasa le mégot sur sa semelle et le lança dans sa poubelle.   -J'ai entendu parler d'un institut privé élitiste avec une formation scolaire très fortement axée sur les arts.   Madame Ben Greisset renifla :   -C'est bien, et alors ?   -C'est assez cher, pour ne pas dire très cher, mais je ne pense pas que ce soit un problème pour vous.   -Je ne vois toujours pas où vous voulez en venir.   -Leto est ce qu'il est. Mais il déborde, pour son âge, d'une pulsion créatrice immense. S'il a réussit à déclencher tout ce qui s'est passé aujourd'hui à l'école, c'est qu'il a un don pour créer des histoire, et entraîner les gens avec lui. Madame Ben Greisset, votre fils pourrait devenir un écrivain très talentueux s'il arrivait à conserver cette faculté de création, et à se canaliser. Et je pense que cet institut pourrait lui apporter cela.   -Vous pensez que ça pourrait le canaliser ?   -Oui, je le pense. Et sachez que l'institut se trouve très loin de la capitale.   Madame Ben Greisset lui lança un regard interrogateur.   -Et qu'ils s'occupent de tout là-bas pour les élèves. Nourris, logés, blanchis. Vous n'aurez plus à vous soucier de rien, vous récupérez vote fils pour les vacances scolaires, et vous soufflez entre temps.   Le regard interrogateur changea pour un regard intéressé.   -Et Leto peut intégrer l'institut dès à présent, vous n'êtes pas obligés d'attendre la fin de l'année scolaire.   Le regard intéressé devint convaincu, et un sourire apparut sur le visage de Madame Ben Greisset.

Quelques sombres personnages se sont agglutinés autour de la table pour assister à ce duel, lequel s’annonce mémorable. Solid Snake, sans vous quitter un seul instant du regard, tend sa main vers l’un de ses spectateurs ; ce dernier fouille un instant dans le fond de sa poche, sort une poignée de bricoles inutiles et finit par faire émerger un vieux paquet de cartes aux reflets dorés, sous les murmures subjugués du public. Votre adversaire s’en empare, l’ouvre, hume la bonne odeur rance du jeu, et le mélange. Vous ne parvenez pas à calmer les tremblements de votre jambe droite alors qu’un autre membre de l’assemblée pose le fameux dé à quinze faces au centre de la table. Le serpent encapuchonné scinde son paquet en deux et les place de part et d’autres du dé. La taverne se pare d’un silence tendu. - Honneur aux dames, siffle l’affreux lézard en ricanant, pair ou impair ? - Impair, bien entendu ! Mais votre assurance s’effondre aussitôt quand celui qui vous fait face et tous les autres écarquillent les yeux. « C’est osé de commencer sur impair », « Personne ne choisit impair », « C’est mal barré »… Même Solid Snake semble impressionné par votre choix. Il retourne la carte du tas sur la gauche et un cinq de pique tombe. Vous regardez autour de vous, pour tenter de comprendre s’il s’agit d’une bonne nouvelle ou nous. Un type abat sa main sur votre épaule et se met à rire. - Cul de chouette ! hurle-t-il. Décidemment, vous ne comprenez toujours rien. Et ne pas comprendre quelque chose, ça a le don de vous agacer...

— Et donc ? Qu’est-ce que tu peux nous dire sur cette « mise en scène » ? — Que c’est une parodie des dix commandements de la Bible. Pas tellement pour affirmer une conviction religieuse, mais plus pour se faire remarquer Pour qu’on le remarque, plus exactement. — Et se complaire dans sa monstruosité… soupira l’inspecteur avant de sortir un briquet. — Il y en a qui sont assez évidents, exposai-je. Par exemple, le premier commandement « Tu n’auras d’autres dieu que moi ». La victime a un pentagramme inversé taillé sur la poitrine. Autrement dit, un symbole satanique. — Le second commandement, « Tu ne feras aucune idole, aucune image de ce qui est là-haut dans les cieux, ou en bas sur la terre, ou dans les eaux par-dessous la terre. »… Les omoplates et les côtes du cadavre étaient dissociées de la colonne vertébrale, singeant une paire d’ailes. Sur place, j’avais entendu un agent du Département mentionner « l’aigle de sang », une torture norroise. Cependant, les mains de la victime étaient jointes entre elles au fil de fer, comme une position de prière. — … Il imite un ange. L’inspecteur pinça une cigarette entre ses lèvres tandis que je retenais les miennes de trembler en poursuivant mon analyse : — Le troisième commandement « Tu n’invoqueras pas le nom du Seigneur ton Dieu pour le mal », la victime a la langue tranchée. La mutilation du quatrième corps ne semble pas directement liée au commandement associé, « Tu feras du sabbat un mémorial, un jour sacré ». Je peux dire la même chose du sixième « Tu ne commettras pas de meurtre ». L’identification des corps nous en dira plus, mais je pense que la symbolique est liée à ce qu’ils ont représenté de leur vivant plutôt qu’à… ce que le démon en a fait. Mon doigt glissa sur la tablette, exposant la photo du cinquième corps qui illustrait mon propos. « Honore ton père et ta mère ». Un enfant, quinze ans grand maximum. — Le septième commandement « Tu ne commettras pas d’adultère », dis-je en indiquant la photo concernée. Une jeune femme à la mâchoire disloquée. À l’intérieur, les organes génitaux prélevés des corps un, deux et quatre. Mon ventre se tordit en imaginant ce que l’autopsie révélerait quant aux supplices que cette fille avait endurés, car les marque de dents autour de ses mamelons suggérait clairement qu’il ne s’était pas contenté de mettre fin à ses jours. — Pour le suivant c’est, « Tu ne commettras pas de vol », et… La victime avait été démembrée et éventrée. Dans son abdomen béant étaient entassés des mains et des pieds amputés des corps cinq et six. — Pour le neuvième c’est « Tu ne porteras pas de faux témoignage contre ton prochain ». La victime avait été empalée par deux pieux. — Croix de bois, croix de fer, si je mens je vais en enfer, grommela le vieux en soufflant un jet de fumée. Mais j’aimerais comprendre un truc, comment tu fais pour savoir quel corps correspond à quel commandement ? — Le nombre de doigts qui leur reste. L’inspecteur tira une nouvelle bouffée de cigarette. — Le dixième corps est le moins amoché. Le démon veut qu’il soit facilement reconnaissable. Et il l’était. — « Tu ne convoiteras pas la maison de ton prochain ; tu ne convoiteras pas la femme de ton prochain, ni son serviteur, ni sa servante, ni son bœuf, ni son âne : rien de ce qui lui appartient. » Il s’appelait Sylvain et avait à peu près mon âge. Il m’avait accompagnée le mois dernier dans une affaire, car on ne peut pas laisser une recrue, sa formation à peine terminée, seule sur le terrain avec son premier démon.