The Root Book

A la faveur de la nuit, toutes lumières éteintes moins d'oreilles indiscrètes je me faufile en-dehors du camp. Je cache dans mon sac un tas de résistances, de câbles et d'autres senseurs électriques ainsi que de quoi les maquiller en parure dorée. Je travaille avec acharnement à détecter les battements de mon coeur et le flux de mon cerveau. Au petit matin je rentre dans mon lit et fait semblant de me lever avec les autres, toujours en deuxième ou troisième pour ne pas attirer les soupçons.  Malheureusement, mon humeur changeante et mes traits tirés attisent de plus en plus de commérage. Meme mes amis essaient de venir me parler mais je les repousse sans cesse. Au bout de cinq jours, je dois réduire la cadence. Au bout d'une semaine mes proches s'amenuisent, je fais de plus en plus d'erreurs en combat et finit blessé au bras. Le tank tente une approche lorsqu'il me soigne. Nous n'avons jamais été proches et pourtant sa chaleur humaine m'avait toujours réchauffé, sauf cette fois. Il me faut vingt-et-un jours pour arriver à mes fins. Vingt-et-un fossés creusés entre nous. Mon armure est prête. Aussi tape à l'oeil que possible pour cacher les instruments et la batterie. Ils n'y voient que du feu, font mine d'apprécier mais ne comprennent pas ce qui m'a pris tant de temps. Au combat, plus personne ne protège mon dos, c'est pourquoi je ne vois pas la mort venir. Un flèche traverse sans peine le bout de métal qui m'a coûté la vie. Je sens le sang quitter mon coeur. Ma dernière pensée est un souhait que la machine fonctionne. Sur le champ de bataille au milieu des cris, un enregistreur mécanique murmure à la pierre avec ma voix “Pierre de Retour des Âmes Perdues, j’invoque ton pouvoir, ramène [mon nom] à nous.”Malheureusement, elle fait mine de ne pas entendre et ainsi maudit par ce don, je m'échappe de mes responsabilités. Tous méritaient d'être sauvés, j'ai pêché par vanité. Qu'ils me détestent, mon tourment cesse. On m'a offert un choix, j'ai tenté de me choisir moi. 

— Je vais prendre une bière… — Et une bière pour le m’sieur, une ! Vous soupirez. Loin de vous l’intention de vous prendre une murge, mais vous espérez qu’une consommation rendra le tavernier plus enclin à la conversation et que la boisson sera à un prix abordable. Le temps que le nain remplisse une chope, une personne encapuchonnée s’installe au bar, laissant une place vide entre vous et elle. Malgré sa cape vous devinez que l’individu a une carrure élancée et apercevez une main aux doigts fins dépasser de sa manche.  — Et voilà ! La bière de monsieur, ça fera quinze pièces de cuivre.

Vous vous jetez sur les clefs, et immédiatement, un affrontement grotesque éclate entre vous et le vieil homme. Telle une mêlée d'enfants se battant pour un jouet dérisoire, vous tirez chacun de votre côté, le trousseau de clefs s'agitant au centre, ballotté par vos efforts désordonnés. Dans toute sa sénilité, Short Jack Lead émet des cris stridents qui menacent d'alerter le gardien. Pris de désespoir, vous décidez d'un tir brusque et sec. Mais Short Jack Lead choisit ce moment précis pour lâcher prise, afin de s'aider des mains pour sa grimace. Propulsé par votre force, le trousseau de clefs trace une trajectoire parfaite, s'envolant vers le hublot pour ensuite se jeter dans l'immensité bleutée de l'océan. Un "bloup" étouffé et presque imperceptible parvient jusqu'à vos oreilles, marquant la tragique fin de votre plan d'évasion. Les clés sont englouties par l'océan infini, avalées jusqu'à ses abysses insondables. Votre cœur fait une pause, comme paralysé par l'ampleur de cette catastrophe. Vous vous retournez lentement vers Short Jack Lead, le regard embrasé de fureur. A votre grande surprise, il vous toise avec les yeux pétillants d'une malice presque diabolique. "Oups, on dirait qu'on est dans la panade, hein?" se gausse-t-il, avant d'éclater de rire. Sa toux s'intensifie entre chaque éclat de rire, sa poitrine résonnant comme un tambour mal accordé. Short Jack Lead se lance dans une danse de la victoire. Dans une parodie grotesque de joie, il agite ses jambes maigres dans tous les sens, esquissant des mouvements qui ressemblent à une danse désarticulée. Ses pieds s'envolent dans toutes les directions, comme s'ils étaient animés d'une vie propre. Le tout est accompagné d'un chant éraillé : "C'était la clef, la clef, la clef, maintenant elle danse avec les poissons, hi hi hi..." fredonnne-t-il, se tortillant en rythme avec sa propre mélodie. Puis, peu à peu, son chant s'éteint et sa danse ralentit. Son rire se fige sur ses lèvres alors qu'une réalisation le frappe soudainement. Ses yeux auparavant pétillants d'une malice enfantine se remplissent d'une stupeur mêlée de désespoir. Il se fige en plein mouvement, comme un oiseau pris dans un piège. "Mais... c'était le seul trousseau..." murmure-t-il, sa voix n'étant qu'un souffle. Son regard autrefois si vivant est maintenant vide, le reflet d'une réalité cruelle. Short Jack Lead, tout comme vous, est à présent condamné à une vie de captivité sans fin. La danse de la victoire se transforme en un silence lourd, alors que l'écho de ses derniers mots résonne encore dans la pièce.

Minuit passé,Des clopes et du café,Une bouteille déjà bien entamée,Une rage qui ne veut pas passer,Ma tête me fait souffrir,Chaque battement de mon coeur,Explose comme si mon crâne voulait s'ouvrir,Après chacun du prochain j'ai peur,J'abats mes poings sur le bureau,Où est le haut et où est le bas ?La pièce tourne, tout comme mon cerveau,Je tâtonne à bout de bras,Je balaie les papiers, les clopes et le café,Je commence à perdre l'équilibre,Je vois des ombres devant mes yeux dancer,Mon crâne de plus en plus vibre,Je frappe ma tête sur le bois,Je hurle à ne plus avoir de voix,Ils m'avaient dit que mes symptômes,De ma santé mentale n'étaient que le reflet,Que ces derniers, tels des fantômes,N'existaient que si je les laissais,Alors soit, si c'est moi qui décide,Je prend la grande porte,Je me suicide,La douleur est trop forte,Je titube et manque un pas,Alors que ma main s'accroche au tiroir,Je l'ouvre et j'y vois,Mon reflet dans l'arme tel un miroir,Je le pointe contre ma tempe,Alors, la vie, que dis-tu de ça ?Tu pensais pas que j'aurais la trempe,De partir comme ça ?Je lève les yeux au plafond,Comme pour défier quiconque me verra,J'appluie à fond,Mon cerveau enfin plus ne bat.

Tous les passagers étaient maintenant dans le train mais il y régnait une sensation oppressante de solitude. J'avançais lentement le long du couloir sombre à la recherche de mon compartiment. Je me sentais comme attiré dans une direction comme si j'étais guidé par celui-ci. Mon regard traversa à nouveau la fenêtre : le ciel s’était brusquement obscurcis et les nuages étaient teintés d’un gris rougeoyant, l’atmosphère semblait comme chargé d’électricité. Mon malaise se transforma en angoisse.« Ne m’abandonne pas !»Je me retournai brusquement mais le couloir était désert. Avais-je rêvé ces paroles  murmurées à mon oreille ? Menace ou avertissement ?Frissonnant j'attrapai mon sac qui me sembla étrangement léger comme s’il flottait dans l’air. Enfin je trouvai mon compartiment et me laissai tomber, soulagé, sur mon siège. Les fauteuils étaient en vieux velours rouge sombre et une très faible lueur tombait du plafonnier. L’endroit était quasiment vide…En face de moi était assis une fille d’environ mon âge. Elle portait un chapeau qui lui cachait le visage. Elle leva la tête et dans ses yeux passa une étrange lueur. Elle essaya de sourire et son visage pale, s’éclaira un bref instant. Je l’observai à la dérobée : ses yeux  étaient vert sombre, tout comme le fond de l’océan. Ses longs cheveux noirs tombaient en cascade sur ses épaules. Elle était vêtue d'un imperméable bleu marine assorti à son chapeau et qui faisait ressortir la couleur de ses yeux et de longues bottes noires.Je n'osai rompre le silence malgré mon désir d'engager la conversation. Un peu plus tard peut-être…. De toute façon nous n'étions pas prêts d'arriver à destination !Enfin le chef de gare donna le signal du départ. Le train glissa silencieusement sur ses rails et il quitta bientôt la ville, laissant derrière lui un nuage de fumée, comme une dernière trace de son existence.