The Root Book

Vous refermez la porte en toute discrétion, afin d’attendre que la bagarre se termine. Les deux hommes en pleine bataille attirent toute l’attention, personne ne vous a remarqué. Vous vous asseyez dans l’herbe à côté et entendez plus de cris à l’intérieur. Il y a même un peu de fracas en plus, une table a dû être cassée. Votre esprit vagabonde, et vous vous questionnez sur votre soif d’héroïsme. Est-ce que vous êtes vraiment au bon endroit pour ça ? Est-ce que vous avez vraiment fait les bons choix ? Dans la précipitation, un groupe de personnes sort de l’auberge du Rat Chantant en transportant le corps d’un homme. Ils laissent la porte grande ouverte et vous vous apercevez que le calme est revenu à l’intérieur.

La lune rousse brille dans le ciel nocturne. Il avance, le couteau brandi dans sa main gantée. Ses longs doigts sont fins, acérés comme les griffes d’un aigle qui serre sa proie en plein vol. Sa proie n’est pas l’arme. Non. C’est une jeune blonde à l’allure de mannequin qui tient ce rôle. Par un temps glacial, elle gît au sol, le corps endolori par la brutalité de son prédateur. Le bras levé devant son visage — en guise de barrière — elle attend. Elle attend son heure. La faucheuse patiente dans l’ombre, tandis que sa faux scintille à la lueur de la lune. Le destin de la pauvre biche est déjà tout tracé. C’est écrit. Sa fin. Elle sait qu’elle ne peut se protéger davantage. Elle sait aussi qu’elle ne peut plus fuir. Sa jambe lui arrache un râle douloureux.Elle ne veut plus avoir mal et souffrir.Elle souhaite que ça s’arrête…Son tibia est écrasé par la grosse godasse de son prédateur sans la moindre pitié. Désormais, elle ne peut plus courir, ni échapper à son sort. L'étau autour de la manche est sauvage. On peut entendre le bruissement du gant sur le bois, ça sonne comme la mélodie du Karma. Le rapace n’hésite pas. Il se délecte de sa puissance et son pouvoir — qu’il a sur sa victime — est sans appel. Il veut qu’elle le supplie de lui épargner sa vie dans le but d’intensifier sa torture. Les yeux de la victime hurlent de terreur ce que ses lèvres ne peuvent exprimer en son. Ils regardent avec impuissance son agresseur au-dessus d’elle. La victime ne bouge pas, pétrifiée et maltraitée par les coups assénés de son bourreau. Il l’autorise juste à ne faire qu’une chose ; grelotter de froid, de peur, de faiblesse. Elle est si frêle avec sa silhouette de guêpe, ses quinquets de biche et sa bouche frémissante. Son joli minois — à présent brodé avec horreur par les petits soins de cet homme — est méconnaissable… Deux flots noirâtres coulent jusqu’au menton de la belle disgracieuse, victime de son imprudence pour gambader comme une gazelle hors de son territoire. Elle ne peut que se maudire pour cette faute, d’avoir marché dans cette ruelle si isolée à une heure comme celle-ci. Les douze coups de minuit retentissent sa sentence, donnant l’alerte à son assassin, le pouvoir de lui porter le dernier coup fatal. La lame transperce l’abdomen de la belle brebis égarée en une saccade, lui laissant le temps de couiner et de s’éteindre à petit feu. Elle se noie dans son propre liquide de vie. Le corps cassé telle une poupée abandonnée. Le regard livide et rougeâtre comme les belles nuances de la lune rousse. 

Le Soleil, dans sa course silencieuse, teignait de ses couleurs chaudes le bleu s’assombrissant du ciel.J’étais épuisé par ces heures de travail dans les champs, mais fier d’avoir accompli mon labeur.À mes côtés, ma jument, calme, restait forte malgré des signes montrant qu’elle aussi profiterai bien d’un peu de repos. Des cris d’oiseaux se firent entendre derrière moi. Un petit groupe de corbeaux s’envola du clocher en direction du sud.Ce clocher était simple, bien loin des églises hautes et somptueuses des villes, mais il était le premier pas, et le centre, de notre futur communauté.Et puis, on m’avait toujours enseigné que les églises étaient les maisons de Dieu, et que Dieu était présent dans toutes ses maisons. Sûrement qu’une plus humble demeure ne serait pas un soucis pour lui.Bientôt, les nôtres logerons sur ces terres. Il ne me restait que peu de terre à labourer, avant d’avoir le droit de rejoindre ma femme et ma fille. Alors que ma jument et moi étions occupés à cette tâche, cette dernière leva la tête, regardant, intriguées, vers le couchant.Je m’arrêtai, et regardai également.Rien ne sauta à mes yeux dans ce paysage, quoi qu’une vague silhouette sembla se dessiner un moment, mais la sueur perlant au coin de mes yeux m’empêchai d’y voir clair.Après quelques secondes, concluant qu’il n’y avait rien, je me mouchai dans une de mes manches, mal découpée et noircie par la poussière, replaçai mon chapeau plat, et tâtai le cou de ma compagne.Les derniers mètres n’allaient pas se faire tout seuls.

Vous devenez le centre de l'attention. La taverne, suite à votre exploit d’avoir couché un adversaire d’une telle envergure, est plongée dans un lourd silence. Celui-ci s’écourte bien vite et se change presque aussitôt en véritable ovation à votre égard. Vous entendez même le barman s’exclamer : « Tournée générale de grenadine ! ». De nombreuses mains viennent serrer la vôtre ou vous gratifient d’une tape amicale dans le dos ; vous ne vous privez pas de laisser paraître une certaine fierté dans votre regard. Alors que vous vous lancez dans le récit de votre dernière aventure, laquelle vous avait contraint d’ingurgiter une quantité astronomique de bile de dragon (d’où votre résistance au café sans sucre), vous apercevez au fond de la salle une silhouette qui refuse de se joindre à l’euphorie générale. Encore sous l’ivresse de votre victoire, vous vous approchez de cet énergumène encapuchonné et renfrogné dans son coin.

8 ,juin 2025, environ 21h30 Sous mes pieds, gondolé, j’entends grincer,Le vieux bois, placé là, il y a de ça,Tant d’années, oublié, à la merci de nos pieds,Entrelac, qui craqua, sous chacun de mes pas,Les étagères, de conifère, prennent la poussière,Les livres, dont je m’enivre, m’invitent à poursuivre,Solitaire, à travers ces tours littéraires,Dans cet endroit, où que je sois, tout ce que je vois,N’est qu’intelligence et connaissances immenses,J’aperçois, saisis entre mes doigts, un recueil d’autrefois,L’essence d’une existence intense,L’odeur d’intérieur pleine de saveurs,Boisée, âgée, emplit mon nez,Entraîne le moteur de l’ardeur de mon cœur,Me permet de bouger, d’attraper ces reliques du passé,Au fond de moi, j’ai fais mon choix, je suis chez moi,Dans ce musé sacré d’imprimés,Sans voix, je voit ma voie,J’y suis lié pour une durée indéterminée.