The Root Book

          Après réflexion, vous décidez de tenter votre chance en tant que ramasseur de cadavre. Ce n'était pas très glorieux, certes, mais le doux son de pièces dans votre bourse en valait bien le coup. Heureusement, nul besoin ici de présenter vos qualifications et motivations à un employeur. Il vous suffit de trouver un corps, de le ramener à la morgue et vous êtes payé. Et, ici, ce ne sont pas les morts qui manquent.           Le soir même, alors que les derniers rayons du soleil caressent les toits du village, vous trouvez dans le caniveau le corps d'un homme dont les entrailles se répandent sur les dalles. Vous retroussez la lèvre. Pour l'argent, vous répétez-vous en essayant tant bien que mal de remettre à l'intérieur ce qui devrait se trouver à l'intérieur. N'ayant rien d'autre pour le transporter que vos petits bras malingre, vous entamez votre marche jusqu'à la morgue.           Votre entrée dans le sombre bâtiment fait relever les yeux à un vieil homme dégarni qui vous examina des pieds à la tête avant d'observer le corps que vous portez. - Eh, Bernard, c'est Many ! Crie-t-il. - Il veut quoi ? Répondit quelqu'un d'une autre pièce. - Un cercueil, j'imagine.          Une porte claque et un deuxième homme apparaît. Il cligne des yeux en voyant l'homme dans vos bras. Sa lèvre tremble.

L'air est un peu trouble, mon expiration montant jusqu'aux nuages pour les chatouiller. Ils se déforment, s'échappent un peu, et je ris. Mon rire rebondit dans les couleurs, entre les gouttes de pluies de l'arc en ciel, pour en faire une petite boule à facettes. Je ferme les yeux, ébloui, puis les rouvre, aveuglé. Plongé dans la plus totale des obscurités. Cligner des yeux n'y change rien, ouvrir les rideaux et volets non plus. La nuit est tombée il y a déjà bien des années. J'y discerne des étoiles, parfois. Des points de lumière ici et là qui me redonnent de l'espoir, avant de les écraser en descendant à toute vitesse. Mais même ainsi, je souris. Comment faire autrement ? Le doux chant des chouettes, le grésillement des grillons et le rire des enfants. Dehors, dans cette nuit éternelle, ils jouent. Se confondant avec les discussions, les grondement des moteurs, et les hurlements. Avec les grognements, les murmures et les pleurs. Ils rient. Une belle journée s'annonce alors, et je quitte ma place près de la fenêtre pour retourner à l'intérieur, me couper de tout ces sons, pour n'être confronté qu'aux miens.   Clac, du métal contre le bois. Criii, des dents d'acier contre la terre cuite. Bam, du verre contre le sol. ..., de l'eau sur le carrelage. Mes bruits font disparaître le sourire. Parce qu'ils sonnent seuls, dérangés et dérangeants. Les nuages et l'arc-en-ciel me manquent un peu, tout comme le rire des enfants. Alors j'abandonne tout, nature morte sur la table, pour ouvrir la porte. Les rires ne sont plus là. Les enfants éloignés ? Ou simplement malheureux. Je referme. L'intérêt est parti. Il me faut des bruits qui ne sont ni miens ni ceux de dehors.

À travers les pupilles effilées qui s’étirent sur ses yeux quelque peu globuleux vous décelez une lucidité peu commune chez un animal. Il sait que vous ne devriez pas être ici. Il sait ce qui se passera si l’on vous trouve. Il sait que vous n’êtes pas en sécurité ici, pas plus que vous ne l’êtes dehors. Dans un mélange de panique et de méfiance vous lui demandez tout bas s’il peut vous venir en aide. D’abord le chat s’étire pendant une demi dizaine de secondes durant lesquelles vous sentez presque les murs de la maison trembler à mesure que les pas se rapprochent, à moins que ça ne soit votre petit corps frêle vibrant sous les assauts successifs de votre cœur affolé.  Le chat s’élance ensuite avec grâce sur un fauteuil molletonné, bondit sur une commode et finit sa course sur une étagère murale. — Je pourrais en faire choir une par mégarde, ronronne-t-il. D’abord sa queue tigrée effleure une boîte en verre dans laquelle se trouve un petit gâteau. La boîte est ornée d’une étiquette dentelée sur laquelle est imprimé, dans une calligraphie sophistiquée, « Mangez-moi ». Ensuite, la queue du chat balance de l’autre côté, manquant de faire vaciller une petite bouteille plein d’un liquide coloré. Au cou de cette petite bouteille est attachée une autre étiquette « Buvez-moi ». — Que préfère-tu ? La truffe du chat frémit et se retrousse tandis que sa bouche s’étire en un grand sourire plein de dents pointues.

« Salut à toi pauvre mortel, si tu lis ces lignes, il est temps que tu apprennes que tu viens de décéder. »— Hein ? Qui parle ?« Il est ainsi de mon devoir, en tant que déesse des univers de l’imaginaire, de t’annoncer une bonne et une mauvaise nouvelle. La mauvaise, c’est que ce n’est pas le paradis qui t’attend, mais la réincarnation. La bonne, c’est que je te laisse le choix du monde dans lequel tu vas te réincarner ! »— Mais bordel ! Je ne comprends rien à ce que vous racontez ! Veuillez immédiatement rallumer les lumières et décliner votre identité ou j’appelle la sécurité ! Sachez que vous êtes dans une enceinte de protection niveau rouge. Vous n'avez pas la moindre idée de la personne à qui vous vous adressez !« Ben si, tu te nommes Camilla Del Rey, présidente générale du Consortium International des Énergies Pétrolifères. Une rupture d’anévrisme de l’artère pulmonaire a entraîné ton décès à 0 h précise. En ce moment, tu te trouves raide morte dans ton lit. »Camilla se sentit frissonner. De la fièvre ? Non. Juste un froid… mortel. L’obscurité se dilua au profit d’une brume grisâtre. Au-delà du grand matelas rond, les lumières de Nega City miroitaient en une nappe mordorée derrière l’immense verrière de sa chambre particulière. Située au sommet de la plus haute tour de la ville, la pièce lui offrait une splendide vue panoramique à 360°. Mais cela n’avait guère d’importance. Elle devait se rendre à l’évidence. C’était bien elle, allongée là-dessous, le teint blafard, la bouche tordue, de la bave à la commissure des lèvres. Ses ultimes convulsions dans les draps de satin dévoilaient son corps ridé, son… cadavre.— Non ! Pas ça !« Ben si, ma grande, ou ma vieille plutôt. T’as passé l’arme à gauche. C’est comme ça. Bon revenons-en à nos moutons. Ta réincarnation. D’après ton score au jeu des six questions, tu vas réapparaître sous la forme… d’une palourde ! »— QUOI ? Mais vous êtes dingue ! Ce n’est pas possible, il y a une erreur ! Vu mon statut social, votre proposition tient du grotesque ! Je vais vous flanquer un procès aux fesses pour atteinte au droit à la réincarnation. Mon cabinet d’avocat va vous laminer !« Et voilà, encore une qui s’estime lésée par le test… bon allez, ce soir je me sens d'humeur magnanime. En quoi madame voudrait-elle être revenir ? Tu as huit choix possibles : gobelin, farfadet, triton, nymphe, mort-vivant, mage, licorne ou palourde. Ah non, plus palourde. Tu as dix secondes pour te décider. Dix.. Neuf… Huit…L’esprit de Camilla s’activa, écarta les options guignolesques proposées pour n’en garder que deux. Mage ou Nimphe ? Chacun avait ses avantages, l’un la magie, donc du pouvoir. Mais se réincarner en homme… pouah, dégoutant ! Les Nimphes, quant à elles, étaient de belles jeunes femmes, quasi immortelles, qui ne vieillissaient pas.“… Trois… Deux…”— Nymphe !“Ok. Du coup, dryades, oréades, hydryades, ou ouranies ?”— Heu, je ne sais pas, quel est la différence ?“Oh, tu abuses un peu là ! Je n’ai pas que ça à faire ! Décide maintenant !”Une image d'un derrick de ses entreprises en train de pomper le pétrole par fracturation hydraulique traversa ses pensées. Hydro, Hydryade, cela devait se rapporter à l’eau, non ? …— Hydriade !Une puissante lumière inonda Camilla. Elle sentit sa peau flétrie brûler, s’effriter en particules de cendres qu’une intense bourrasque surnaturelle dissipa. À la place, un épiderme lisse apparut, vierge de toute imperfection. Prise d’une joie indicible, Camilla palpa ses seins fermes, effleura ses hanches étroites, son ventre plat. Elle imagina son visage devenu une ode à la perfection. Un sourire s’étira sur ses lèvres. Elle avait fait le bon choix. Ne restait plus qu’à sentir la douce caresse de l’eau sur ce corps parfait et entamer sa nouvelle vie, une vie de séductions, de tentations. Elle se délectait déjà de sa future existence.Le vent se fit cyclone. Il l’emporta vers sa prochaine demeure, demeure qu’elle ne pourrait jamais quitter, car les Dryades étaient liées à leur monde aquatique, lac, rivière ou fleuve. La force de la tornade se tarit. Elle se sentit descendre en douceur vers le sol, vers son domaine.L’odeur nauséabonde envahit ses narines au moment où elle tombait. Elle ouvrit les yeux pour voir se rapprocher une mare de pétrole gluant dans laquelle elle s’enfonça avec un plouf retentissant.— Et Merde !!!!

Trois hommes attirés par l’appat du trésor de leurs rêves,Ne laisseront à la robe de dame nature aucune trêve,Fouillant, creusant sans cesse comme des fourmis affamées,Ils détruisirent lierres, racines et fourrés,Le quatrième plus discret, mirait un médaillon s’ouvrant sur un portrait au fusain,Il restait calme, respectueux, loin des autres bandits de grands chemins,Ce comportement intrigua la Dryade qui les observait depuis longtemps,Elle l’aborda dès qu’il fut isolé un moment,Que viens tu chercher ta mort ici, si ce n’est pour l'appat du gain ?Ton comportement suicidaire n’est pas de ceux qui creusent en vain ?Ton horizon serait il écho d'un autre tourment ?Tu ne ressembles pas aux autres, cela trouble mes sentiments.Madame, je pense avoir trouvé la cible que je me suis fixé,Car enfin vous voilà, devant moi prête à me parler,Je n’osais croire que la quête de ma famille depuis sept générations,Touchait enfin à son dénouement après tant de dévotion,Observez-moi, regarder mes traits, mon physique en entierDites moi, voyez vous des éléments qui vous paraissent familliers.Il est vrai que ta silhouette fait écho à une ombre,Comme privée de ma mémoire de jours plus sombre.Qui es tu ? Parle avant que je ne t'inflige le même sort,Que celui que vont subir tes consorts.