The Root Book

Deus Vult, avait scandée la foule, à Clermont, alors que le concile du pape Urbain II touchait à sa fin.Deus Vult, c’était les paroles de Pierre l’Ermite, qu’avait reprit la foule.Deus Vult, ce fut le cris de guerre des croisés, en route pour Jérusalem. Notre cris de guerre.Aujourd’hui, les seuls cris que j’entends autour de moi sont des cris de douleur, d’agonie, de supplications. Une odeur épouvantable de mort, de chair putréfiée, pèse sur toute la plaine. Combien des nôtres ont périt ? Combien des leurs ?Je me remémore encore et encore cette journée, à Clermont. Je me rappel que tous étions confiants, aucun de nous ne doutait. On nous disait que c’était là la volonté de Dieu. Mais quel dieu. Quelle divinité pourrait accepter de laisser un tel carnage se faire. Quelle divinité aurait pour dessein la mort de milliers d’hommes. Si Dieu voulait que nous prenions la ville, pourquoi autant des nôtres avaient du périrent pour cela ? Pourquoi Dieu voudrait que nous mourrions ? Et eux, se disaient-ils, eux aussi, avant la bataille, que leur divinité voulait les voir vaincre ? Au final, nous mourrons, et ils meurent. Au final, pour qu’un tel spectacle puisse avoir lieu, il n’y a qu’une seule explication. On nous a menti. Durant toutes nos vies. Il n’y a nul dieu. Un dieu ne laisserai pas ça se faire. Il n’y a nul dieu, et je vais mourir ici, trahis par mes paires.J’ai froid, et mes mains sont moites à cause du sang qui coule dessus. Je n’entends plus de cris. Ils sont tous morts.Il est temps pour moi de fermer les yeux également.Foutu vie.Foutu dieu. Un dernier souffle, et l’homme quitte ce monde. Sa cage thoracique cesse de bouger, les yeux sont fermés, la tête légèrement sur le côté.

Entre les murs blancs de son bureau, où régnait une faible odeur constante de médicaments, le docteur jouot tapait machinalement son rapport sur son ordinateur.Il avait les traits tirés, des cernes sous les yeux, et l’on pouvait voir dans son regard, au-delà de la fatigue évidente, un sentiment plus sombre.La pièce était relativement silencieuse. On ne pouvait entendre, en tendant l’oreille, que le ronronnement régulier et calme de quelques machines non loin.Une infirmière ouvrit silencieusement la porte, toqua, et entra dans la pièce. - Je vous apporte un café. Le docteur sorti de sa concentration. - Ho, merci. Il se saisit du café et le posa sur son bureau, à côté de plusieurs papiers. - C’est un dossier bien compliqué que vous avez là. L’infirmière avait une mise compatissante envers le docteur.Ce dernier resta quelques secondes sans réponse, avant de souffler, comme pour évacuer le stress. - Oui, comme vous dites.- Quel âge il a ?- À peine douze ans.- Pauvre enfant. Souhaitez-vous que j’aille lui rendre visite ? Le docteur hésita. - J’imagine que vous pouvez essayer oui. Mais je n’ai personnellement eu aucune réaction de sa part pendant mon auscultation. Il était dans un état léthargique.Le pauvre doit être en pleine sidération à cause du traumatisme.- D’accord, merci de me prévenir. Je vais voir ce que je peux faire.- Tenez moi au courant je vous pris. Sur ces mots, l’infirmière sortit de la pièce, se dirigeant vers la chambre de l’enfant.Le docteur, quant à lui, repris son rapport. «Rapport 200585 du 23/08/2025, 00:21.Damien Chevalier, né le 18/08/2013. En ce jour du 22 août 2025, vers 22:06, un appel à la police a été fait par des voisins de la famille chevalier, après que des coups de feux aient été entendu chez cette dernière.Lors de l’arrivée de la police et des pompiers sur place, vingt-trois minutes plus tard, le silence régnait.Dans la maison, le petit Damien a été retrouvé dans la cuisine, statique, et ne semblant réagir à aucune sollicitation extérieur. Devant lui se trouvait le corps de son père, un fusil tout proche.Le corps de la mère fut retrouver dans la chambre conjugale, allongé sur le lit.Une lettre fut retrouvée plus tard, laissant apparaître les raisons de ce drame.Le père de famille, souffrant de grave dépression, et pensant être un poids pour ses proches, décida de mettre fin à leurs jours à tous, afin de leur éviter d’avoir à vivre plus de temps avec lui.Il abattit sa femme, mais ne réussi visiblement pas à abattre son fils une fois le moment venu.Il mit alors fin à ses jours sous le regard de son enfant. Depuis que Damien ai été emmener par les pompiers, et transporté à l’hôpital, ce dernier n’a montré, à l’heure où j’écris ce rapport, aucune réaction à aucun stimuli.J’ai pu l’ausculter sans difficulté, il s’est totalement laissé faire, mais n’a émit aucun son, ni aucune résistance.Il est en état d’apathie évident, et je ne sais pas quand est-ce qu’il sortira de cette sidération.» L’infirmière toqua à la porte de la chambre de Damien, et l’ouvrit.À l’intérieur, Damien était assis sur son lit. Le lit étant un peu haut, c’était sûrement le docteur jouot qui l’avait assit dessus.Dans un coin, une veilleuse était allumée et diffusait une petite lumière jaune.L’infirmière fit deux pas vers l’enfant, avant de s’arrêter. - Coucou Damien. Je suis l’infirmière. Je m’appelle Morgane. Comment tu te sens ? Elle parlait doucement, tant en volume que dans son intention. C’était une façon de parler tendre, presque maternelle.Damien, au grand étonnement de l’infirmière, tourna la tête vers elle.Des larmes coulaient le long de ses joues, et ses yeux étaient empreint de terreur, de douleur, et d’une profonde tristesse.L’infirmière fit un pas de plus. - Ça va aller Damien, je suis là si tu as besoin de moi. Des sanglots commencèrent à se faire entendre, avec quelques hoquets. Plus de larmes se mirent à couler, plus de sanglots se firent entendre, avant que finalement Damien ne craque et se mit à réellement pleurer, à chaude larme, et à grand cris.L’infirmière se précipita vers lui, le prenant contre elle. - C’est fini, je suis là, on est là pour t’aider. C’est fini.    Il est deux choses qui devraient être éloignées autant que possible. L’enfance, et la mort.

Ici c'est ton début d'histoire ou les consignes de ton défi. Les premières phrases seront toujours visibles comme miniature en dessous du Prologue 'Bienvenue sur The Root Book' et sur la page d'accueil.Tu continues à marcher et à courir comme si de rien n'était, comme si tu allais vivre éternellement. Pourtant tu es paralysée, tu t'étouffes en respirant et tu ne manges plus rien. Où trouves-tu l'énergie pour continuer à vivre ?Peut-être que tu ne te poses même pas la question, toi ? 

Minuit passé,Des clopes et du café,Une bouteille déjà bien entamée,Une rage qui ne veut pas passer,Ma tête me fait souffrir,Chaque battement de mon coeur,Explose comme si mon crâne voulait s'ouvrir,Après chacun du prochain j'ai peur,J'abats mes poings sur le bureau,Où est le haut et où est le bas ?La pièce tourne, tout comme mon cerveau,Je tâtonne à bout de bras,Je balaie les papiers, les clopes et le café,Je commence à perdre l'équilibre,Je vois des ombres devant mes yeux dancer,Mon crâne de plus en plus vibre,Je frappe ma tête sur le bois,Je hurle à ne plus avoir de voix,Ils m'avaient dit que mes symptômes,De ma santé mentale n'étaient que le reflet,Que ces derniers, tels des fantômes,N'existaient que si je les laissais,Alors soit, si c'est moi qui décide,Je prend la grande porte,Je me suicide,La douleur est trop forte,Je titube et manque un pas,Alors que ma main s'accroche au tiroir,Je l'ouvre et j'y vois,Mon reflet dans l'arme tel un miroir,Je le pointe contre ma tempe,Alors, la vie, que dis-tu de ça ?Tu pensais pas que j'aurais la trempe,De partir comme ça ?Je lève les yeux au plafond,Comme pour défier quiconque me verra,J'appluie à fond,Mon cerveau enfin plus ne bat.

Vous refermez la porte en toute discrétion, afin d’attendre que la bagarre se termine. Les deux hommes en pleine bataille attirent toute l’attention, personne ne vous a remarqué. Vous vous asseyez dans l’herbe à côté et entendez plus de cris à l’intérieur. Il y a même un peu de fracas en plus, une table a dû être cassée. Votre esprit vagabonde, et vous vous questionnez sur votre soif d’héroïsme. Est-ce que vous êtes vraiment au bon endroit pour ça ? Est-ce que vous avez vraiment fait les bons choix ? Dans la précipitation, un groupe de personnes sort de l’auberge du Rat Chantant en transportant le corps d’un homme. Ils laissent la porte grande ouverte et vous vous apercevez que le calme est revenu à l’intérieur.