Échos du passé

Un sursaut, un cri étouffé. Les yeux s’ouvrent brusquement sur l’obscurité pâlissante de l’aube. Comment s’est-il assoupi ici ? Il n’en a aucune idée. L’humidité glaciale, la pierre rugueuse contre son dos, tout semble irréel, mais l’objet serré contre sa poitrine est bien là.

Un frisson le parcourt. La forge en ruines l’entoure encore, refuge fragile contre les souvenirs et la nuit. Le souffle court, il scrute les alentours, les sens en alerte. Un bruit. Infime, mais distinct. Une branche brisée.

Le cœur tambourine. Il ne sait pas pourquoi, mais il sait qu’il n’est plus seul.

Les muscles endoloris protestent lorsqu’il se redresse, mais il n’a pas le luxe de les écouter. Le bâton de randonnée, toujours poisseux de boue, glisse dans sa main. Une ombre se détache entre les pins.

— Toujours aussi méfiant, glisse une voix.

Un frisson le traverse. Ce timbre...

— Lysander.

Le nom résonne, douloureux et amer. Le regard sombre de l’intrus brille d’une lueur narquoise.

— Tu as retrouvé ce que tu cherchais, mais tu sais bien que je ne te laisserai pas le garder.

La brume s’accroche aux branches, et dans l’air, l’écho d’un passé impossible à fuir s’installe.