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Je n'ai rien à dire sinon amusez-vous bien et faites-moi signe pour toutes suggestions d'amélioration, remarques en tout genre (ça m'intéresse).
C'est mon premier jour sur The Root Book, j'ai hâte de fouiller dans vos créations.
Biz, GinCor
Ps: Je n'ai aucune idée de pourquoi mon personnage est dans un rêve, je sais juste qu'il en sort et pas par ses propres moyens. Libre à vous d'écrire un truc presque cohérent à cet extrait de cauchemar.
Bat.Jacl , le 5 mai 2024 16:10
Merci pour ta participation au concours 😊
GinCor , le 5 mai 2024 20:52
Et merci pour ton commentaire Bat.Jacl
The Root Book est un vrai terrain de jeu, bravo pour ce concept.
💚📚💚
Il sortit la tête, puis les épaules avec une peine inouïe. Il se retrouva debout, le dos courbé, écrasé par un poids qui voulait toujours plus le faire couler.
Il ouvrit lentement les yeux sur de l’ombre. Une ombre épaisse qui lui ôtait l’espoir de voir clairement devant lui. Il ne discernait qu’un mince chemin à parcourir, droit devant. Un tunnel très hypothétique, incertain.
Il leva une jambe. Une jambe engluée, comme collée dans une masse lourde.
La boue l’engloutissait jusqu’aux hanches. Chaque pas lui donnait envie de s’arrêter, de se rendormir. Son visage dégoulinant de crasse était pesant. Sa peau finirait-elle par s’arracher de ses chaires ? Chaque mouvement l’empêtrait un peu plus, le noyait un peu plus, le mangeait un peu plus.
La glu de terre infiltrait ses oreilles, son nez, se faufilait entre ses doigts, ses orteils, plaquait ses paupières.
Rien ne pouvait prétendre rivaliser avec la puanteur qui s’en dégageait.
Le toit opaque au-dessus de lui laissait échapper des coulées liquides qui imprégnaient davantage ses cheveux.
Il avança encore alors que le bain de gelée protestait et le retenait, comme pour le garder.
Sa peur alimenta sa force pour trois enjambées supplémentaires et il toucha enfin l’extrémité du gouffre dans lequel il était tombé.
Il y avait une porte, là, sous sa main. Une porte vers la sortie de son cauchemar.
Il saisit avec fébrilité la poignée ronde, la serra, la tourmenta. Elle glissait et refusait de le laisser partir. Sadique, complice.
L’air se raréfiait, devenait solide, devenait eau puis mélasse.
La respiration bloquée, il frappa la porte avec toute la force qu’il pouvait encore rassembler.
Les premiers coups ne rencontrèrent que de la poix, encore et encore, jusqu’à ce qu’ils trouvent enfin le bois.
La porte céda, ouverte de l’extérieur, et il tomba hors du rêve.
